Dress code…
Pas de tatouages.
Pas de piercing.
Pas de crête.
Lisse.
Et lustrée.
L’allure.
Tête haute.
De la fierté.
D’appartenir à un ordre.
Visage juvénile.
Aux fossettes de l’enfance.
Et à la gravité de prélat.
Peau fine.
Soignée.
Presque lumineuse.
Pas encore.
Marquée.
Des rides du doute.
Coupe de cheveux de catalogue.
Avec un léger flou.
D’indépendance.
Francs et clairs.
Les yeux.
Qui déjà voient tout.
Nez de conquête.
D’un infant.
Qui veut devenir roi.
Lèvres fines.
Du mépris.
De l’adversité.
Menton.
A l’arrogance.
D’un desplante
Chemise de bonne coupe.
Légèrement cintrée et ouverte
Sur une poitrine large de respiration.
Et où bat.
Un cœur.
D’espoir de gloire.
Une médaille.
D’une vierge lointaine.
Dit sa dévotion à une religion secrète
Ceinture de cuir tressé.
Sur pantalon à taille basse.
Comme une taleguilla de calle.
Mocassins de peau.
Et à glands portés sans chaussettes.
Comme au contact de la rugosité de la vie.
Pull-over négligemment
Posé sur ses épaules.
Comme un capote de paseo de fine laine.
Les bras.
Et les mains.
En une destination unique.
Il connaît déjà des toros.
Plus que ce qu’il sait.
De la vie.
Et il se souvient.
Souverainement.
De chacun d’entre eux.
Il a des admirateurs qui le courtisent.
Et une peña.
Porte son nom.
Rien ne doit gêner.
La déambulation.
De son paseo urbain.
A un demi pas de l’apoderado.
Derrière lequel.
Il se tient.
Politesse.
Dans la manière.
De comportarse et apprentissage des usages.
Il parle peu.
Car il sait que ce qu’il a à dire.
Se situe au-delà de la parole ou d’un dress-code.
Il aura quinze ans à la date.
Du jour.
Où est né Joselito.
Patrice Quiot