Son las seis menos cinco…
« La seule passion de ma vie a été la peur. »
Thomas Hobbes.
Couleur terre, le teint.
Blanches, les lèvres.
Ailleurs, les yeux.
Tendue, la peau.
Frémissantes, les narines.
Le front recélé à moitié.
Bouche en contraction.
De cérémonie.
Dure, la mâchoire.
Dissimulés, les sourcils.
Bas, le regard.
Dans le col de la chemise, le menton.
Figés, les pieds.
Tremblotantes, les jambes.
Lisse, le ventre.
Cou qui se tord.
Épaules qui roulent.
Taille qui s’ajuste.
Lents, les doigts qui lient.
Religieuse, la minutie.
Impeccables, les plis.
Peu de mots.
Silence de papier glacé.
Lourdeur de sphères.
Tête vide.
Vide plein.
Les deux.
Tics compulsifs.
Imperceptibles tremblements.
Cigarette d’échafaud.
Constriction d’un corps affuté.
Âme.
Laissée à la chapelle.
Obscur, l’endroit.
Fraicheur de caveau.
Pas d’ombre portée.
Rite mille fois répété.
Chaque fois identique.
Et toujours différent.
Attente.
Peur.
Son las seis menos cinco…
Patrice Quiot