Al revés du principe…
Tout.
Devient danger.
On est.
Dans le monde.
Du lisse.
Du normé.
Sans épines.
Sans rugosité.
Un univers.
Sous cellophane.
Et.
De DLC.
Gouvernance.
Du zéro risque.
Qui veut prémunir
De tout.
C’est le monde.
Des gants de plastique.
Du sans gluten.
Et des nutri codes.
Des salades fraîcheur.
Et des sacs de tri.
Les bleus.
Les jaunes.
Les marron.
Et les noirs.
Comme uniques couleurs
De la bannière de l’aventure.
Prophylaxie du propos.
Pasteurisation des sentiments.
Comme presse-purée.
De la péripétie.
Moulin à légumes.
Du risque.
Sani broyeurs.
De la vie.
Qui engloutissent.
Tout.
Dans la fosse septique.
Du mièvre.
D’une visite dominicale en famille.
Au musée des boîtes de fromage.
Principe de précaution.
Ça s’appelle.
Et le principe.
Est devenu morale.
Pour l’instant.
La tauromachie.
Semble.
Échapper au tsunami.
Les toros sont.
Gros.
Vieux.
Agressifs.
Quelquefois.
Criminels.
Les piques.
Coupent.
Les banderilles.
Harponnent.
La muleta.
Oblige.
L’épée.
Tue.
Une déroute reste.
Un fracaso.
Un accident de travail et les IJ corollaires.
Une cornada de caballo.
Un idiota.
N’est pas un mal-comprenant.
Et méchant homme.
Reste un hijo de puta.
L’eau recrachée.
De la timbale d’argent.
N’est pas exempte.
De virus.
Mettre le bain à un compañero.
N’est nullement indécent.
Et en tirer une vanité secrète.
Encore moins.
Les oreilles coupées.
Tâchent les mains de rouge gluant.
Les Puertas Grandes.
Ne sont pas faites du verre.
De la pantoufle.
De Cendrillon.
Et les sous gagnés avec les couilles.
Ont le beau nom de pognon.
Le sang.
Et la mort.
Sont donnés.
A voir.
Tout simplement.
Sans fard.
Sans.
Pare soleil.
Sans interrogation.
Sans scrupule.
Que seulement.
Elle puisse rester ainsi.
Al revés.
Du principe.
Patrice Quiot