Cinq et demi, voire six…
Cinq et demi, voire six ans.
ils ont.
Forts de corpulence
Ils sont.
Masse musculaire.
Puissante.
Cou.
Long.
Nuque
Proéminente.
Fanon.
Flasque.
Large.
Museau.
Cornes.
Lisses et longues.
Yeux.
Enfoncés.
Appuyé.
Le regard.
Une mine.
Qui se veut allure.
Une apparence.
Qui voudrait épater.
En réalité.
Une tromperie.
Une imposture.
Un fake.
Des vieux.
Pas vraiment bien mis.
Des vieux.
Sans sentiment.
Sans générosité.
Sans bonté.
Sin alegría.
Sin recorrido.
Deslucidos.
Et compliqués.
Des réboussiés.
Qui mâtent.
Derrière les volets.
De leur course.
Qui se verrouillent.
Quand l’engaño frappe à leur porte.
Des barbons.
Pervers.
Qui attendent.
A la sortie de la passe.
Des vioques.
Sans fond.
Escasos.
De raza.
Embistant.
De forma descompuesta.
Des darons.
Qui économisent leur embestida.
De mauvais voisins.
Qui cherchent des noises.
Des toros.
Fanés.
Radins.
D’entrega.
Mal intentionnés.
Dans leurs manières.
Ne donnant.
Rien.
Si ce n’est.
Des fleurs de couronne d’épines.
Ignorant.
Le plaisir.
Mais essayant.
De faire du mal.
A ceux.
Qui devant eux s’y essayent.
Des dabes.
De caricature.
Qui se livrent.
En grimaçant.
L’hypocrisie.
Est leur vertu.
La dissimulation.
Leur mode.
Crabes.
Difficiles à consommer.
Se frayer un chemin entre leurs cornes.
Est une gageure.
Peut-être ont-ils vécu.
Trop longtemps.
Pour réaliser.
Leur destin.
Et aigris.
Ils vont ainsi.
Ne donnant à voir.
Qu’une déchéance.
Des toros.
Usés de la vie.
De mauvais.
Vieux.
Ils.
Sont.
Certains apprécient ces champignons vénéneux.
Qui aiment l’odeur du sang.
Et leur poison au goût de soupe d’hospice.
Est un régal pour les sybarites de la castagne.
Pour les épicuriens.
De la baston.
Les libertins.
Du baroud.
Et les dévots.
Des réjouissances de bas d’échafaud.
Cinq et demi voire six ans.
Ils ont.
Je ne les aime pas.
Et eux m’abhorrent.
Patrice Quiot