« Ah pourquoi aurais-tu la crainte
De l’horreur que clame le vent ? »
 
Quarante-cinq poèmes.
 
(William Butler Yeats).
 
 
Contrairement à la pluie, il est baptisé.
 
D’un patronyme qui marque son appartenance.
 
 
 
Mais pas son histoire.
 
C’est un encaste sans filiation.
 
 
 
Un Caligula.
 
Sans Germanicus et Agrippine.
 
 
 
Qui conduit en rafales son char de triomphe.
 
De Castanet à Calvas.
 
 
 
Un Hun.
 
D’avant Attila.
 
 
 
Qui galope.
 
Dans la rue Fresque.
 
 
 
Il sort.
 
De la bouche de rien.
 
 
 
C’est.
 
L’expiration aigre de Dieu.
 
 
 
Froid, il connaît.
 
Le pays, les tamaris et les enganes.
 
 
 
De lui.
 
Les mères ont protégé leurs veaux.
 
 
 
De lui.
 
Les arbres ont préservé les pères.
 
 
 
Il connaît.
 
Les villes.
 
 
 
Celles de ceux.
 
Qui pour s’en défendre, dorment sous des cartons.
 
 
 
Comme la poésie.
 
Il n’a pas de but.
 
 
 
Il dicte sa doctrine.
 
En soufflant.
 
 
 
Il s’apaise parfois.
 
Pour revenir triomphant.
 
 
 
Il rend ridicules les ballons d’azote.
 
Qui s’échappent des mains des mistons sur l’Esplanade.
 
 
 
Et fait trembler.
 
Les banderas des amphis.
 
 
 
D’un frisson.
 
D’effroi.
 
 
 
C’est un vent contraire.
 
Qui tait le ciel, qui tait l’oiseau.
 
 
Et, là-haut, tait.
 
Le soleil.
 
 
 
Eux, ne l’aiment pas.
 
Car ils le craignent.
 
 
 
Et voudraient.
 
Replier dans l’esportón de cuir.
 
 
 
Ce Judas.
 
Des airs.
 
 
 
Qui siffle entre ses dents.
 
La seguiriya du Golgotha.
 
 
 
Du haut de la Tour Magne.
 
A la cour du «Prolé».
 
 
 
Les papelitos jetés à son souffle.
 
Leur indiquent la direction.
 
 
 
Des endroits.
 
Qu’il épargnera.
 
 
 
Ceux.
 
Où il conviendra.
 
 
 
Qu’ils aillent.
 
Pour qu’il ne les découvre pas.
 
 
 
Là, où ils s’efforceront.
 
De faire.
 
 
 
En se gardant.
 
De ses humeurs.
 
 
 
Là, où ils essayeront.
 
De survivre.
 
 
 
Devant ceux.
 
Dont il devient l’allié.
 
 
 
En leur rappelant.
 
Ce que le mot de maestro veut dire.
 
 
 
Il ne parle pas.
 
Il ricane.
 
 
 
Il jappe.
 
Et mord.
 
 
 
Comme un chien de Baskerville.
 
Né au Mont Margarot.
 
 
 
Mais eux.
 
Qui lisent dans les lignes de sa main.
 
 
 
Et font éclore.
 
Ce qu’il voudrait cacher.
 
 
 
Arrivent quelquefois ainsi.
 
A triompher.
 
 
 
Et sortir les bras levés.
 
Par la Porte des Consuls.
 
 
 
En rendant inepte.
 
La félonie de ce vent de Vendanges.
 
 
 
Qui Mistral.
 
Se nomme.
 
 Patrice Quiot