| PATRICE |
| Mercredi, 08 Décembre 2021 | |||
 Cape…
Pas la noire.
De Zorro.
Ni la rouge.
Du «Capitan».
Ou la longue.
De Batman.
Aucune.
De celles.
Des épéistes de cinoche.
D’un ordre.
Qui dit
Défendre les humbles.
En servant les intérêts.
De ceux du monde des écrans du faux.
Pas la blanche.
Des spahis.
Ni l’étoilée d’abeilles.
Du sacre de Louis Napoleone di Buonaparte.
Ou la grise.
Des généraux décorés et hautains du Chemin des Dames.
Aucune.
De celles.
De ces guerriers de plomb.
Du système.
Celui.
De l’accoutrement.
Des illusionnistes.
Qui exterminent.
Pour régner.
Pas la cape triste.
Des orphelins.
Sous la pluie d’Émile Verhaeren.
Celle.
Des gamins de douze ans.
Des maisons de correction.
Pas celle.
De laine humide.
Des républicains dans la neige du Perthus.
Celle.
De plastic orange.
De ceux que la Méditerranée rejette sur les plages où marcha Ulysse.
Et pas celle de Cocteau.
Aux mains.
Comme des griffes d’oiseau.
Pas ces capes-là.
Mais.
L’autre.
Celle rose.
En son avers.
Le rose dans l’espace.
Entre le rouge et le violet.
Du champ chromatique.
Le rose, fragile et éphémère.
Déjà inscrit par Homère.
Dans la poésie.
Celui de la joie.
De la chasuble du prêtre.
Le dernier dimanche du Carême.
Le rose du pitaya.
Le fruit du dragon.
De la Colombie de César et du Mexique de Carlos.
Le rose sur les pierres de la tour mozarabe de Medina Sidonia.
Au soleil couchant.
De l’anochecer.
Et pour oublier.
Celui du triangle des homosexuels.
Détenus dans les camps nazis.
Le rose chanté.
Du « Dark side of the moon ».
Des Pink Floyd.
Le rose écrit.
De Lucrèce pour célébrer l’aube
Dans son « De rerum natura ».
Le rose déployé.
Des îles enveloppées de Christo.
Dans la baie de Biscayne à Miami.
Et celui peint.
Du monopink.
D’Yves Klein.
La cape rose.
En son avers.
 Et jaune
En son envers.
Le jaune dans l’espace.
Entre l’orange et le vert.
Du champ chromatique.
Le jaune.
Des fleurs de safran.
Et de genêt.
Celui.
Du soleil de la jeunesse.
Et du bonheur.
Le jaune de l’héraldique.
Qui dit l’honneur.
Et la loyauté.
Le jaune qui en Chine.
Était réservé.
A l’empereur.
Et pour oublier.
Celui de l’étoile cousue.
Et des briseurs de grève.
Le jaune chanté.
Des « On est là ».
En gilets de rond-point.
Celui dansé.
Par le Tchaïkovski du Lac des Cygnes.
Au plafond de Chagall de l’opéra Garnier.
Le jaune écrit.
De la littérature policière.
D’Edgar Allan Poe à Conan Doyle.
Et celui peint.
Des «Tournesols».
De Vincent.
Cape.
Rose en son avers.
Et jaune en son envers.
Cape
De lumière.
De « La Pajuelera » à Raquel Martín et Miriam Cabas
Capote
De torero.
De Pedro Romero à Solalito.
Patrice Quiot
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