Jeudi 28 Mars 2024
PATRICE
Jeudi, 09 Décembre 2021
mul09h
 
Muleta…
 
Enigmatique.
Le nom.
 
Pas le bâton monté d'une traverse.
Sur laquelle on appuie l'aisselle ou la main.
 
Celui des infirmes, manchots ou culs de jatte.
Du bas.
 
Dont les membres absents ou évanouis.
Rappellent Scarron, tordu dans la forme d’un Z.
 
Les genoux rentrés dans l’estomac.
Mais habile joueur de luth.
Dessinant agréablement, dansant à ravir.
Et merveilleux railleur sans fin des tardes de Mme de Scudéry.
 
L’éclat du disgracieux.
Et la grâce.
De Juan Belmonte.
 
 
Etrange.
La forme.
 
Quadrilatère.
Indescriptible.
 
Deux cotés 
L’un droit, son opposé courbe.
 
Les deux autres.
Divergents.
 
L’un tendu.
L’autre sécant.
 
Le premier vers l’horizon.
Le second vers on ne sait où.
 
Chateaubriand.
Et Céline.
 
La géométrie.
D’un imparfait.
 
Pour bâtir.
Une œuvre.
De perfection.
 
 
Curieuse.
L’histoire.
 
Du lin.
Ou du chanvre de l’origine.
 
Des bandelettes entourant le corps des pharaons.
A la Bible de Gutenberg.
 
Du zeugma d’Hugo.
A la corde qui pendit Jim « Killer » Miller.
 
De Romero qui le premier l’utilisa.
A Cúchares qui se satisfaisait d’une courte et Costillares qui l’agrandit.
 
De la flanelle à l’élégance de Croisette.
Et de la laine des bédigues obtuses.
 
A la serge d’aujourd’hui.
Dont l’étymologie hellène.
 
Atteste d’un textile.
Fait de soie.
 
Une palette de végétaux.
Tissés en chaîne ou en trame.
Pour dompter une pulsion d’animal.
 
 
Inquiétante.
La couleur.
 
Celle de Mars.
Le dieu du combat.
 
Celle des cardinaux.
En hommage au sang versé du Christ.
 
Celle du vêtement des daifas, des buñis, des meselinas et des suripantas du Pana.
Celle du « Rising Sun » de Dylan…
 
Celle de la toge des juges qui condamnent le Julien Sorel de Stendhal.
Celle de la capuche et des gants du bourreau.
 
Celle des drapeaux qui dirent l’espoir.
A jamais abandonné d’un mois de printemps.
 
Celle de la voiture.
De Gilles Villeneuve tué aux qualifications du Grand Prix de Belgique.
 
Et celle de la robe de Maria Callas à l’opéra Garnier.
Pour le plus grand « Norma » de tous les temps.
 
De ses vibrations et de son rythme.
Dépend.
Tout.
 
 
Complexe.
Le maniement.
 
Pliée en deux.
Sur un bâton.
 
Cannelé sur une extrémité.
L’autre en pointe d’acier.
 
De la toile.
Et du bois.
 
Une voile de spinnaker.
Sur un mat de crayon.
 
Et avec ce peu.
Il convient de tout faire.
 
La page blanche.
D’un roman à écrire.
 
Un haïku.
De Fiodor Mikhaïlovitch Dostoïevski.
 
Des gestes parfaits.
De gouvernance.
 
Des courbes.
Et quelques droites.
 
Des pleins.
En déliés.
 
Pour éviter.
De se perdre.
 
Dans une interrogation.
De chaque instant.
 
Pour tout.
 
Du plus humble.
Au plus grand.
 
D’Agustín García Díaz « Malla » mort à Lunel.
A José Antonio Morante Camacho couronné por el mundo entero.
 
Tous égaux.
 
Dans les volutes de la fumée des cigares.
De la muleta de Rafael Gómez Ortega « El Gallo ».
 
Patrice Quiot