| PATRICE |
| Mercredi, 16 Mars 2022 | |||
 Langue bleue…
« Chaque progrès dans l’art d’écrire ne s’achète que par l’abandon d’une complaisance » (André Gide).
Apparaissent les premiers bourgeons.
Ceux du printemps.
Ils annoncent.
Les feuilles.
Du futur renouveau.
Pointent les premières reseñas.
Celles de début de temporada.
Elles annoncent.
Les prochaines chroniques.
De la vieille habitude.
Rien ne change.
Tout est pareil.
Rien ne bouge.
Tout est figé.
Le semblable.
Prend les couleurs du même.
Les mêmes mots.
Le même esprit.
Le même rien.
Routine discursive.
Et babil de plage.
Blabla.
Et bling bling.
Lexique.
De triste hiver.
Répertoire.
De dénuement.
Manière.
En volets fermés a las cinco de la tarde.
Fond.
Sans fond.
Indigence.
De devis de peinture.
Enonciation.
En stalactites.
Glaciation.
De la forme.
Style.
De givre.
Pluie glaciale.
De la banalité.
Reseñas.
De l’ordinaire.
Sur lesquelles.
La tauromachie dérape.
Au risque.
De se briser la fémorale.
Langue.
Du facile.
Convenu.
Langue.
De caporaux.
Du conformisme.
Que dédaigneraient.
Les galgos.
Rasant les murs de chaux.
Et les prisonniers.
De Genet.
Nus sous la douche.
Rien.
Qui morde.
La chair.
Rien.
Qui accroche.
Le sens.
Rien.
Qui stimule.
La vie.
Rien.
De la belle.
Inconvenance qui doit sourdre du plaisir.
Rien.
De la douce.
Folie des toros.
Mais tout.
Pour dire
L’absence de lumière.
Tout.
Pour faire ombre.
Au soleil des plazas.
Tout.
Pour dire.
Rien.
Langue.
Privée.
De parole.
Langue.
D’infirmes.
Du sentiment.
Qui n’osent pas.
Faire chanceler.
Les mots.
Pour les lancer.
Dans le déséquilibre.
Qui convient à la chose taurine.
Feuilles.
Jetées au vent aigre.
De la médiocrité.
Feuilles.
Indignes.
De l’écriture.
Cancer de l’évocation
Qui métastase.
Un discours.
Qui se veut.
Sans brûlure des rayons.
Et sans nausées tumorales.
Et qui par sa platitude.
Son lisse.
Et son commun.
Manque de respect.
A l’œil crevé de Lucio.
A celui de Juan.
Aux toreros rendus infirmes.
Aux sentaos du quinze août.
Et au ventre ouvert de Manuel.
Aux toros de lune verte.
Et, flaque d’agonie sur les rives du Guadalquivir aux étoiles.
Au geyser de saphène de Pepe Luis.
Ecriture.
Qui ne dérange pas et seulement faite.
Pour confirmer un ordre.
Ecriture taurine.
Triste.
A en être presque sale.
Ecriture taurine qui si on n’y prend garde.
Peut devenir celle.
De souillons et de collabos.
Par le manque de grâce.
De reseñas de misère.
Et de langue bleue.
Patrice Quiot
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