| PATRICE |
| Mardi, 19 Juillet 2022 | |||
 Se croiser…
Avec son corps.
Se croiser.
Avec ses tripes.
Se croiser.
Avec son cœur.
Se mettre.
A la bordure.
Du concevable.
De l’impossible.
Se mettre.
A la limite entre.
Le près.
Et le loin.
Entre l’adjacent.
Et le contigu.
Se mettre.
Tout simplement.
Là où il importe.
De se mettre.
Une mathématique fine.
De l’intelligence.
Une architecture visible.
De l’interrogation.
Une géométrie palpable.
De la précision.
Un horizon.
Au millimètre des cornes.
Dans les turbulences.
Du triangle de Scarpa.
Un sky-line.
De la folie.
Dans l’outrance.
Du geste.
Bouche fendue.
Reins cambrés.
La jambe.
Devant.
Les couilles.
Aussi.
Les yeux.
Dans les siens.
Et la main.
Qui doucement vibre.
Pour appeler.
Le barbaresque.
Sous le soleil.
Du silence.
Exposer
Tout.
Tout.
Offrir.
En ne bougeant.
Presque pas.
Une antithèse.
Un paradoxe.
Une immobilité.
De tension.
Une fixité.
Au dangereux voltage.
Un geste.
Comme un cri.
Un geste.
Comme une incantation.
Un geste.
Comme un haïku.
Une écriture absolue.
De l’instant.
En ne pensant.
A rien.
Et en pensant.
A tout.
Una cosa.
De toros.
Pour aller.
A la conquête.
Pour ouvrir.
Le fermé.
Et donner.
La passe.
Pour réduire.
L’infidèle.
Comme ceux qui prenaient.
La Croix.
Pour délivrer.
Le tombeau.
Croisés ceux-là.
S’appelaient.
Dans la langue
De concile de Clermont.
Se croiser.
Ça s’appelle.
Dans celle.
Des toros.
Patrice Quiot
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