Vendredi 02 Décembre 2022
PATRICE
Mardi, 08 Novembre 2022
bleu08ph
 
Bleu de Nîmes...
 
 Bleu.
 
Et rien d’autre.
 
 
 
Azul purísima.
 
Sin bordado.
 
 
 
Bleu.
 
 
 
Pas le bleu.
 
De Klein.
 
 
 
Celui.
 
De « L’abstrait dans la nature tangible et visible ».
 
 
 
Pas le bleu.
 
De Sam Francis.
 
 
 
Celui.
 
« De la spéculation ».
 
 
 
Pas le bleu de Prusse.
 
Du Vincent de «La nuit étoilée».
 
 
 
Ni celui.
 
De Canaletto ou de « La Grande Vague » d’Hokusai.
 
 
 
Ni le bleu du traje.
 
De Manolo Vásquez.
 
 
 
Qui s’arrêta de toréer.
 
Pendant le solo de trompette de «Nerva».
 
 
 
Le 12 octobre 1983.
 
A Séville.
 
 
 
Ni celui du vestido.
 
De José Tomás.
 
 
 
Quand il réapparut.
 
A Madrid pour la San Isidro 2008.
 
 
 
Ou le bleu que portait Talavante.
 
A Castellón le 25 mars 2017 avec le toro de Garcigrande.
 
 
 
Mais.
 
 
 
Le bleu.
 
De Nîmes.
 
 
 
Celui.
 
Du ciel.
 
 
 
Un matin.
 
De novembre.
 
 
 
A las ocho.
 
Y siete minutos.
 
 
 
Bleu.
 
Des chemises des maçons.
 
 
 
Aux aisselles délavées.
 
Par la sueur des chantiers.
 
 
 
Et bleu.
 
Des chemises «Souleiado».
 
 
 
Des filles.
 
A la Pentecôte.
 
 
 
Bleu.
 
Des jeans.
 
 
 
Aux jambes usées.
 
A s’y frotter les mains du travail.
 
 
 
Bleu.
 
Des veines saillantes.
 
 
 
De ceux.
 
Du marteau piqueur.
 
 
 
Des tranchées.
 
De Crégut.
 
 
 
Bleu.
 
Du reflet de l’eau.
 
 
 
Dans les caniveaux.
 
De Bachalas.
 
 
 
Et bleu.
 
Des arènes.
 
 
 
Eclairées.
 
En nuits de Levi Strauss.
 
 
 
Bleu.
 
De l’eau du Gardon.
 
 
 
Au Pont St Nicolas.
 
Des Frères Pontifes.
 
 
 
Où à quinze ans.
 
Nous allions en « bleue » nous baigner.
 
 
 
Et bleu.
 
De la Vierge de Santa Cruz.
 
 
 
Celle des Oranais.
 
Du pèlerinage de l’Ascension.
 
 
 
Et des souvenirs.
 
De là-bas.
 
 
 
Bleu.
 
De la devise de l’Amarée.
 
 
 
Et de celle.
 
D’Aubanel.
 
 
 
Bleu.
 
De la chicorée sauvage.
 
 
 
De la garrigue.
 
Entre Poulx et Cabrières.
 
 
 
Bleu.
 
Du paquet de «Gauloises».
 
 
 
Acheté.
 
Au bureau de tabac au coin de la rue St Antoine.
 
 
 
Et bleu.
 
Des cotons de méthylène.
 
 
 
Entre les doigts.
 
De Léandre, l’enfermero de la plaza.
 
 
 
Bleu de délicatesse.
 
Sans souillure.
 
 
 
Bleu de transparence.
 
Sans soupir.
 
 
 
Bleu de liberté.
 
Comme l’écriture.
 
 
 
Fumant une cigarette.
 
A la fenêtre de l’appartement de ma fille.
 
 
 
Un matin.
 
De novembre.
 
 
 
A las ocho.
 
Y siete minutos.
 
 
 
A ce bleu de Nîmes.
 
Je pensais.
 
Patrice Quiot 
 
 

Paul Hermé

soler 2017

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