| PATRICE |
| Mercredi, 14 Décembre 2022 | |||
 Ad hoc…
J’écris.
Mais.
Que sont donc mes textes ?
Des extravagances ?
Des coquetteries ?
Des empilages de mots ?
Des mises en scène d’une lubie ?
Des bouteilles.
Jetées à la mer ?
Des passes
Données au vent ?
Des remates.
Au temps qui passe ?
Je ne sais pas.
A quoi.
Ressemblent-t-ils ?
A une intempérance.
Presque juvénile ?
A une incontinence.
Lexicale ?
A la démangeaison.
Subite.
De vouloir.
Dire ?
A une bouffée délirante.
D’oxygène matinal ?
Je ne sais pas.
Que.
Deviennent-t- ils ?
Lus.
Peut-être.
Ignorés.
Va savoir.
Détestés
Pas vraiment.
Moqués.
Sans doute.
Je ne sais pas.
Peu.
M’importe.
Je les veux.
Seulement là.
Quand.
Ils me viennent.
Comme ci.
Comme ça.
Le jour.
Ou la nuit.
Au détour.
Du chemin.
Au coin.
D’un arbre.
J’en aime certains.
Plus que d’autres.
Et me déferais sans regret.
De quelques-uns
Eux.
Je ne sais pas.
Ils demeurent.
Fermés.
Même si occasionnellement.
Ils me sourient.
Ils me donnent quelquefois.
L’impression.
De m’en vouloir.
De les avoir livrés.
Au.
Strip-tease.
D’une intimité.
Par eux mise à nu.
Peut-être.
Devrais-je les garder secrets.
Ne partageant.
Qu’avec eux.
Le secret.
De leur conception.
Sont-ils.
Plaisants ?
Ça ne veut rien dire.
Sont-ils.
Différents ?
Ce n’est pas suffisant.
Sont-ils.
Taurinos ?
Ce n’est pas l’objet.
Sont-ils.
Nécessaires ?
Sûrement pas.
Mais.
Si.
Dans leur corte.
Un peu fuera de cacho.
Ils pouvaient.
Seulement divertir.
En une afarolada langagière.
D’un total abandon.
Ils seraient parfaitement
Dans l’ad hoc.
De ce que.
Je souhaite faire.
Rien.
De plus.
Nada más.
Patrice Quiot
|
