Jeudi 28 Mars 2024
PATRICE
Mardi, 20 Décembre 2022
foot20ph
 
De la sombra al sol…
 
Soixante-dix minutes.
 
Sin na’.
 
 
 
Pas d’entrega.
 
Décroisés.
 
 
 
Sin cargar.
 
La suerte.
 
 
 
Sans recours.
 
Sans ligazón.
 
 
 
Perdiendo.
 
Los papeles.
 
 
 
Fracaso.
 
De categoría.
 
 
 
En las tablas.
 
Des dix-huit mètres.
 
 
 
Pa'tras.
 
En los medios.
 
 
 
Devant.
 
En pinceladas.
 
 
 
De passes.
 
Enganchadas.
 
 
 
Nada.
 
De na’.
 
 
 
Una.
 
Barbaridad.
 
 
 
Un pétard.
 
Qui n’était pas pirate.
 
 
 
Une bombe mouillée.
 
D’abrivado de Carnaval.
 
 
 
Une valse noire.
 
De quatorze juillet sans flonflon et musette.
 
 
 
Les Bleus.
 
De l’expiation où.
 
 
 
« On ne distinguait plus.
 
Les ailes, ni le centre. »
 
 
 
« On ne connaissait plus les chefs.
 
Ni le drapeau. »
 
 
 
Dans la déroute.
 
D’une campagne de Russie.
 
 
 
Au pays.
 
Du pétrole en keffieh.
 
 
 
Y frente.
 
A los Albicelestes.
 
 
 
Con.
 
Fijeza.
 
 
 
Mirando.
 
Mucho.
 
 
 
Y con un peligro.
 
Sordo.
 
 
 
Va Messi.
 
Va Di María.
 
 
 
Va l’Amérique du Sud.
 
De la pauvreté.
 
 
 
Va le tango.
 
Des arsouilles.
 
 
 
Qui garrottent.
 
En dansant.
 
 
 
Un toreo.
 
Sin detalles.
 
 
 
De rallye de Dakar.
 
Dans les dunes.
 
 
 
Un football.
 
De rapines.
 
 
 
De Fagin.
 
De la pampa.
 
 
 
Avec la vulgarité.
 
En plus.
 
 
 
Soixante-dix minutes.
 
D’ombre.
 
 
 
La chose.
 
A duré.
 
 
 
Et puis.
 
Soudain.
 
 
 
Tout.
 
Changea.
 
 
 
Manolete avec «Ratón».
 
Le Pinto Barreiro.
 
 
 
Sorti en sixième à Madrid pour la corrida de la Presse.
 
Du 6 juillet 1944.
 
 
 
«Atrevido»
 
La «vaca lechera», le toro blanc d’Osborne.
 
 
 
D’Antoñete.
 
Le 15 mai 1966.
 
 
 
Emilio avec le sobrero du Conde de la Maza.
 
Un après-midi de mai 1983 à Nîmes.
 
 
 
Et Christian.
 
Avec les Guardiola du 14 mai 1989.
 
 
 
Alors.
 
 
 
Les choses.
 
Devinrent belles.
 
 
 
Le football.
 
Devint immense.
 
 
 
Celui du courage.
 
Celui du cœur.
 
 
 
Celui de la passion.
 
Sur le ruedo vert d’espérance.
 
 
 
Pour un toreo bleu.
 
De valor y sentimiento.
 
 
 
Blanc.
 
De pureza.
 
 
 
Et rouge.
 
De l’honneur porté à la boutonnière.
 
 
 
Cinquante-cinq minutes.
 
D’émotion.
 
 
 
De cœur battant.
 
Al compás des crampons.
 
 
 
Dans le don total.
 
Au rythme de ce que doit être la vie.
 
 
 
Pour trois buts.
 
Et un presque quatrième.
 
 
 
Qui aurait ouvert.
 
La triple Puerta Grande des étoiles.
 
 
 
Sans des Tab.
 
Qu’on oubliera.
 
 
 
Cinquante-cinq minutes.
 
De palmas de fandango.
 
 
 
Cinquante-cinq minutes.
 
Comme une nouvelle de Maupassant.
 
 
 
Ecrite.
 
Au seul élan de la déchirure.
 
 
 
De la herida.
 
Et du desgarro.
 
 
 
Cinquante-cinq minutes.
 
Pour l’histoire.
 
 
 
Avec comme armoiries un Varane exsangue.
 
Et grand à genoux.
 
 
 
Cinquante-cinq minutes dans le soleil.
 
D’Austerlitz.
 
 
 
Qui donneront envie.
 
Aux gamins black, blancs, beurs des cités.
 
 
 
De fouler.
 
La pelouse du Maracana.
 
 
 
Ou le sable de la Maestranza.
 
Ce qui dans un rêve.
 
 
 
Est.
 
Presque la même chose.
 
 Patrice Quiot