Jeudi 28 Mars 2024
PATRICE
Samedi, 28 Janvier 2023
pq28ph
 
Ordinaire d’un aburrimiento…
 
 
 
Il ne se passe.
 
Rien.
 
 
 
L’arène.
 
Est morne.
 
 
 
Rien.
 
Ne bouge.
 
 
 
On observe.
 
Du vide.
 
 
 
Des toros.
 
Qui valent peu.
 
 
 
Et des toreros.
 
Qui le savent.
 
 
 
Les premiers.
 
Lambinent.
 
 
 
Comme le Transsibérien.
 
De Blaise Cendrars.
 
 
 
Les seconds.
 
Musardent.
 
 
 
Comme un Emile Verhaeren.
 
Dans un champ de betteraves de l’Artois.
 
 
 
Le voisin.
 
Baille.
 
 
 
La voisine.
 
Téléphone à sa sœur.
 
 
 
Et le mioche.
 
Reste scotché à sa Gameboy.
 
 
 
On s’ennuie.
 
Sans relâche.
 
 
 
On s’ennuie.
 
D’une façon ininterrompue.
 
 
 
Sans repos.
 
Sans espoir.
 
 
 
D’une mélancolie.
 
De ferveur retombée.
 
 
 
Cherchant quelque chose.
 
A faire.
 
 
 
Comme une Emma Bovary.
 
Provençale.
 
 
 
Madrilène ou andalouse.
 
En barrera.
 
 
 
On regarde.
 
Des habitudes.
 
 
 
On revisite.
 
Des usages.
 
 
 
On égrène.
 
Le chapelet du morne.
 
 
 
Les toros.
 
N’ont pas de grandeur.
 
 
 
Et les passes.
 
N’en sont pas.
 
 
 
La poésie.
 
Agonise.
 
 
 
En vain.
 
On attend l’éclair.
 
 
 
En vain.
 
On espère le parjure.
 
 
 
On aimerait.
 
Hugo.
 
 
 
On subit.
 
Minou Drouet.
 
 
 
On aimerait.
 
Velasquez.
 
 
 
On a.
 
Watteau.
 
 
 
Le soleil.
 
A un goût de pluie.
 
 
 
Le temps dit.
 
Par la pendule.
 
 
 
Ne.
 
Change rien
 
 
 
Et nous avale.
 
Tout entier.
 
 
 
Dans un silence gris.
 
De salle d’attente.
 
 
 
D’indigence.
 
Et de pauvreté.
 
 
 
L’exaltation.
 
A fermé la bouche.
 
 
 
Pas.
 
Un cri.
 
 
 
Aucun.
 
Souffle.
 
 
 
Le ruedo.
 
Devient.
 
 
 
Un Guéret.
 
De dimanche de novembre.
 
 
 
On ressent.
 
Une fatigue inexpliquée.
 
 
 
Un accablement morne.
 
Et un désespoir engourdi.
 
 
 
La musique.
 
Se tait.
 
 
 
Le palco.
 
A rangé les mouchoirs.
 
 
 
Beaucoup.
 
Sont partis.
 
 
 
Les hirondelles se lassent.
 
De ce gris.
 
 
 
 
Le combat.
 
N’a pas d’âme.
 
 
 
Et on se gave.
 
Des pralines de l’ennui.
 
 
 
En songeant.
 
Au triomphe des toros de demain.
 
 
 
Et à celui.
 
Des sicaires qui les tueront.
 
 Patrice Quiot